POEMAS: Rilke, Borges, Vicente de Carvalho, Bilac, Seferis, Jorge de Lima, Drummond, Carlos Nejar, Hilda Hilst…

RAINER MARIA RILKE

Fragmentos  das ELEGIAS DE DUÍNO

O sentir em nós, ai, é o dissipar-se.

Exalamos nosso ser; e de uma a outra ardência

Nos desvanecemos. Alguma vez nos dizem:

Circulas no meu sangue, este quarto, a primavera

Estão cheios de ti. Inutilmente procuram nos reter

Evolamos. E aqueles que são belos, oh, quem os

Deteria? A aparência transita sem descanso em seu rosto

E se dissipa. Tal o orvalho da manhã

E o calor do alimento, o que é nosso

Flutua e desaparece. Ó sorrisos, para onde?

E tu, olhar erguido, fugitiva onda ardente e nova

Do coração? Ai de nós, assim somos.

Estará o mundo impregnado de nós, pois que

Nele nos perdemos? E os Anjos

Retomarão apenas o que deles emanou?

Talvez um pouco de humano se encontre às vezes

Em seus traços, como o vago no rosto das mulheres

grávidas? Eles porém nada percebem

No turbilhão da volta a si mesmos.”

“E eu me contenho, pois, e reprimo o apelo

do meu soluço obscuro. Ai, quem nos poderia

valer? Nem anjos nem homens.

E o intuitivo animal logo adverte

que para nós não há amparo

neste mundo definido. Resta-nos, quem sabe,

a árvore de alguma colina que podemos rever

cada dia; resta-nos a rua de ontem

e o apego cotidiano de algum hábito

que se afeiçoou a nós e permaneceu.

E a noite, a noite, quando o vento pleno dos espaços

do mundo desgasta-nos a face—a quem se furtaria ela,

a desejada, ternamente enganosa, sobressalto para o

coração solitário? Será mais leve para os que se amam?

Ai, apena ocultam eles, um ao outro, seu destino.

Não o sabias? Arroja o vácuo aprisionado em teus braços

para os espaços que respiramos –talvez os pássaros

sentirão o ar mais dilatado, num vôo mais comovido.”

O outro tigre (Jorge Luis Borges, El Hacedor)

Penso num tigre. A penumbra exalta

A vasta biblioteca laboriosa

E parece afastar suas estantes;

Forte, inocente, ensangüentado e novo,

Ele irá por sua selva e sua manhã

E deixará seu rastro na lodosa

Margem de um rio cujo nome ignora

(Não há em seu mundo nomes nem passado,

E nem porvir, só um instante determinado)

E vencerá as bárbaras distâncias,

Farejará no enleado labirinto

De todos os odores o da aurora

E o olor deleitável do cervo;

Em meio às riscas do bambu decifro

Suas riscas e pressinto a ossatura

Sob a pele esplêndida que vibra.

Debalde interpõem-se os convexos

Mares e desertos do planeta;

E desta morada de um remoto porto

Da América do Sul, te sigo e sonho,

Ó tigre das beiras do Ganges.

Corre a  tarde em minha alma e conjecturo

Que o tigre vocativo do meu verso

É um tigre de símbolos e sombras,

Uma série de tropos literários tropos- lugares comuns

E de reminiscências da enciclopédia,

Não o tigre fata, a aziaga jóia

Que sob o sol ou a cambiante lua,

Vai cumprindo em Sumatra ou em Bengala

Sua rotina de ócio, amor e morte.

A esse tigre dos símbolos opus

O verdadeiro, o de sangue quente,

O que dizima a manada de búfalos

E a três de agosto de 59 (Hoje),

Estende sobre o prado uma pausada

Sombra, mas só o fato de nomeá-lo

E de conjecturar-lhe a circunstância

Da arte o faz ficção e não a criatura

Vivente, dessas que andam pela Terra.

Procuraremos um terceiro tigre.

Este, como os demais, será uma forma

De meu sonho, um sistema de palavras

Humanas, não o tigre vertebrado

Que, para além dessas mitologias,

Percorre a Terra. Bem o sei, mas algo

Me impõe esta aventura indefinida,

Insensata e antiga, e persevero

Pelo tempo da tarde na procura

Do outro tigre, o que não está no verso.

NOITE DE SÃO JOÃO (de Fervor de Buenos Aires)

O poente implacável em esplendores

quebrou a fio de espada as distâncias.

Suave como um salgueiral está a noite.

Vermelhos faíscam

os redemoinhos das grandes fogueiras;

lenha sacrificada

que se dessangra em altas labaredas,

bandeira viva e cega travessura.

A sombra é aprazível como uma lonjura;

hoje as ruas lembram

que foram campo um dia.

Toda a santa noite a solidão rezando

seu rosário de estrelas esparramadas.

(trad. Glauco Mattoso)

UMA IMPRESSÃO DE DON JUAN

(Vicente de Carvalho)

Gastei no amor vinte anos –os melhores,

Da minha vida pródiga: esbanjei-os

Sem remorso nem pena, nem galanteios,

Colhendo beijos, desfolhando flores.

Quentes olhares de olhos tentadores,

Suspiros de paixão, arfar de seios,

Conheci-os, buscaram-me, gozei-os…

Li, folha a folha, o livro dos amores.

Quanta lembrança de mulher amada!

Quanta ternura de alma carinhosa!

Sim, tanto amor que me passou na vida!

E nada sei do amor… Não, não sei nada,

E cada rosto de mulher formosa

Dá-me a impressão de folha inda não lida.

A VIA LÁCTEA (sétimo soneto)

Olavo Bilac

Não têm faltado bocas de serpentes

(Dessas que amam falar de todo o mundo

E a todo o mundo ferem, maldizentes)

Que digam: Mata o teu amor profundo!

Abafa-o, que teus passos imprudentes

Te vão levando a um pélago sem fundo…

Vais te perder! -E arreganhando os dentes

Movem para o teu lado o olhar imundo:

-Se ela é tão pobre, se não tem beleza

Irás deixar a glória desprezada

E os prazeres perdidos por tão pouco?

Pensa mais no futuro e na riqueza!

-E eu penso que afinal… Não penso nada:

Penso apenas que te amo como um louco!

ANTÍGONA

A terra treme. Rola o trovão. Brilha o espaço.

Chega Édipo a Colono, em andrajos, imundo,

Sombra ansiosa a fugir do próprio horror profundo,

Ruína humana a cair de miséria e cansaço.

Mas, quando o ancião vacila, órfão da luz do mundo,

Antígona lhe estende o coração e o braço,

E, filha e irmã, recolhe ao maternal regaço

O rei sem trono, o pai sem honra, moribundo.

É o ninho (a terra treme…) amparando o carvalho,

A flor sustendo o tronco! Édipo (o espaço brilha…)

Sorri, como um combusto areal bebendo o orvalho.

É o fim (rola o trovão…) da miseranda sorte:

O cego vê, fitando o céu do olhar da filha,

Na cegueira o esplendor, e a redenção na morte.

Uma palavra sobre o verão

(Giorgios Seferis,  poeta grego, Nobel 1963)

Eis que voltou o outono. O verão

Como um caderno em que cansamos de escrever, lá fica

Cheio de riscos e garatujas,

De pontos de interrogação nas margens. Eis que voltou

A estação dos olhos que miram

Nos espelhos, sob as lâmpadas,

Lábios cerrados, homens estrangeiros

Nos quartos, nas ruas, sob as pimenteiras,

Enquanto os faróis dos carros matam

Milhares de máscaras macilentas.

Eis-nos de volta. Partimos para cada vez voltar

Na solidão, um punhado de terra em nossas mãos vazias.

E não obstante, amei outrora o bulevar Syngros,

A dupla curvatura da grande avenida

Que milagrosamente nos leva para o mar

Eterno a fim de que nos lavemos dos pecados.

Amei homens desconhecidos

Encontrados bruscamente ao cair do dia

Que falavam consigo mesmos como capitães de uma frota afundada,

Sinais de que o mundo é vasto.

E não obstante, amei as ruas daqui e estas colunas

Ainda que nascido na outra margem, junto

Das canas e dos juncos, das ilhas

Cuja areia guarda água para a sede

Do remador: ainda que nascido

Junto do mar que desenrolo e enrolo entre meus dedos,

Quando estou fatigado– não sei mais onde nasci.

Resta ainda a essência amarela, o verão

E tuas mãos roçando medusas na água,

Teus olhos abertos de repente, os primeiros

Olhos do mundo, e as grutas marinhas,

Pés desnudos no solo vermelho.

Resta ainda o efebo louro de pedra,o verão,

Um pouco de sal seco no oco de um rochedo,

Algumas agulhas de pinheiro após a chuva

Ruivas e dispersas como um filete em fiapos.

Não compreendo esses rostos, não os compreendo;

Imitam às vezes a morte e depois iluminam-se de novo

Com uma vida rasteira de vermes luzentes,

Com um esforço repuxado, sem esperança,

Como apertado entre duas rugas

Entre duas mesas de café gordurosas…

(…) Resta ainda o deserto amarelo, o verão,

Vagas de areia em fuga até o último círculo

Um ritmo de tambor lancinante, interminável

Olhos inflamados afundando no sol,

Mãos com ímpetos de pássaros riscando o céu

Saudando filas de mortos em duelos,

Perdidas num ponto que me ultrapassa e me governa,

Tuas mãos que tocam a onda livre.

(trad. Darcy Damasceno)

Anunciação & Encontro de Mira-Celi (quadragésimo poema)

(Jorge de Lima)

Quando sentires tua carne incendiar-se

e a labareda divina altear-se no ar,

desfralda tua bandeira neste tope*,

que logo virão dos quatro pontos cardeais

os conspiradores que precisas;

pois tua língua não pode continuar a que herdaste

nem os teus homens são os que hoje te cercam.

Antes que os tambores ensurdeçam teus ouvidos

e teu passo se cadencie num galope constante,

vê que a dor do mundo deseja redimir-se em teu canto.

É certo que te esmagarão como se esmaga uma asa.

Mas as penas que espalhares no chão

podem voar ao vento

e baixar com sua sombra mínima

sobre qualquer ovo perdido dentro dos ninhos abandonados.

Entre a noite e o mar visitarás de novo

os litorais desertos, e semearás teu pólen.

Hão de cair sobre ele as chuvas que lavam as tempestades,

e se os homens não quiserem ouvir-te,

ressurgirás para as abelhas ou para as solidões

em que Deus ouvirá as palavras do Início.

Relógio do Rosário (de Claro Enigma)

(Carlos Drummond de Andrade)

Era tão claro o dia, mas a treva,

do som baixando, em seu baixar me leva

pelo âmago de tudo, e no mais fundo

decifro o choro pânico do mundo,

que se entrelaça no meu próprio choro,

e compomos os dois um vasto coro.

Oh dor individual, afrodisíaco

selo gravado em plano dionisíaco,

a desdobrar-se, tal um fogo incerto,

em qualquer um mostrando o ser deserto,

dor primeira e geral, esparramada,

nutrindo-se do sal do próprio nada,

convertendo-se, turva e minuciosa,

em mil pequena dor, qual mais raivosa,

prelibando o momento bom de doer,

a invocá-lo, se custa a aparecer,

dor de tudo e de todos, dor sem nome,

ativa mesmo se a memória some,

dor do rei e da roca, dor da cousa

indistinta e universa, onde repousa

tão habitual e rica de pungência

como um fruto maduro, uma vivência,

dor dos bichos, oclusa nos focinhos,

nas caudas titilantes, nos arminhos,

dor do espaço e do caos e das esferas,

do tempo que há de vir, das velhas eras!

Não é pois todo amor alvo divino,

e mais aguda seta que o destino?

Não é motor de tudo e nossa única

fonte de luz, na luz de sua túnica?

O amor elide a face… Ele murmura

algo que foge, e é brisa, e fala  impura.

O amor não nos explica. E nada basta,

nada é de natureza assim tão casta

que não macule ou perca sua essência

ao contato furioso da existência.

Nem existir é mais que um exercício

de pesquisar de vida um vago indício,

a provar a nós mesmos que, vivendo,

estamos para doer, estamos doendo.

Mas, na dourada praça do Rosário,

foi-se, no som, a sombra. O columbário

já cinza se concentra, pós de tumbas,

já se permite azul, risco de pombas.

“o barulho de existir:
um cão dentro
de mim

atravesso
como a um pátio:
o barulho de existir”

A CHUVA DO VELHO TESTAMENTO (trechos)

(Carlos Nejar, O chapéu das estações)

“Quis possuir a alma,

possuí-la um instante,

numa respiração

que a conjugasse

em suas potências

e fosse alma

em corpo atravessada.

Quis possuir a alma,

mas de súbito

é uma conspiração

de antigos súditos

que a obriga sucumbir.

E é luz varando luz

de inerte vinco.

Quis possuir a alma,

a rebelião mais pura

de ser Deus

no Deus que me conjura.

Quis possuir a alma

como se um arado empurrasse

na soga deste instante

o corpo amado

para o corpo amante.

Quis possuir a alma

e a vislumbrei inteira

e alheia corpo adentro

como se alguma barca

fosse somente vento”

…

“Fui condenado ao corpo.

Como isolar a alma,

se está morto?

Como isolar a alma

se ela é corpo

e sabe conluiar os elementos

de sua retração, seu desespero?

Mas o corpo transgride

onde fora trancado.

E é vivo o condenado,

mesmo se a alma já morreu

nos arredores.

Se o corpo não é seu,

a alma estende

a renitência a outras,

entre as formas do céu

e dos planetas.

Eu tive a rebelião

de ser um corpo.

Fui condenado a Deus,

a seu estado mais feroz,

aquele que, de amor,

as coisas tremem

e as vozes não conseguem separar.

Fui elevado ao corpo”

********************

Trecho de A árvore do mundo (do mesmo autor)

“O humano é custo,

empresa que se apresta

no deter

e detendo, cobra,.

E sobrando,

se gasta.

Mais preciso:

a parede do tempo

de estar vivo.

A parede sem nível

do possível.

Salvar? Mas estou salvo,

sou matéria.

Nenhum impedimento de subir,

exceto a condição de ser humano.

Mas esta é de romper.

Um osso, um plasma, uma epiderme,

o susto.

Quanto nos apanha, nos encerra

a popa de uma nau

que é apenas alma.”

HILDA HILST: Cantares de perda e predileção

“Vida da minha alma:

Recaminhei casas e paisagens

Buscando-me a mim, minha tua cara.

Recaminhei os escombros da tarde

Folhas enegrecidas, gomos, cascas

Papéis de terra e tinta sob as árvores

Nichos onde nos confessamos, praças

Revi os cães. Não os mesmos. Outros

De igual destino, loucos, tristes,

Nós dois, meu ódio-amor, atravessando

Cinzas e paredões, o percurso da vida.

Busquei a luz e o amor. Humana, atenta

Como quem busca a boca nos confins da sede.

Recaminhei as nossas construções, tijos

Pás, a areia dos dias

E tudo que encontrei te digo agora:

Um outro alguém sem cara. Tosco. Cego.

O arquiteto dessas armadilhas.”

HILDA HILST: ODES MÍNIMAS

“Perderás de mim

Todas as horas

Porque só me tomarás

A uma determinada hora

E talvez venhas

Num instante de vazio

E insipidez

Imagina-te o que perderás

Eu que vivi no vermelho

Porque poeta, e caminhei

A chama dos caminhos

Atravessei o sol

Toquei o muro de dentro

Dos amigos

A boca nos sentimentos

E fui tomada, ferisa

De malassombros, de gozo

Morte, imagina-te.”

 

 

 

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